Всё имеет свой конец, своё начало,
Вот лишь бы середина не скучала.
Та середина, где что-то происходит,
Где говорят, кричат на взводе,
Где много мыслей, юмора и мечт,
Где о конце и не идёт речь.

Та середина очень хрупкая, как ваза
Хрустальная, объёмная внутри.
Туда положит каждый, может, фразу,
А может, сразу тридцать три.

С ней нужно бережно и нежно,
Вникать в её стремления, мечты.
Любить сосуд – пусть даже и небрежно,
Но искренне ценя его черты.

Шероховатость, трещины и сколы –
Пустяк, так даже веселей.
Весёлость – фишка середины.
Там есть азарт, обилие огней.
Они сбивают с толку, помогают,
Без них бывает плохо, хорошо.

Пусть иногда и кажется, что скучно,
Бессмыслием наполненный сосуд.
Пока конец не грянет равнодушно,
Окрасив пустотою весь тот труд.

Сегодня так, а завтра – по-другому.
На самом деле также.
Просто вру.
Себе, ему и другу дорогому,
Которого встречаю поутру.

Его я вижу часто, только мельком.
То в зеркале, то в окнах, то во сне.
Везде он разный, чаще невесёлый,
Хотя веселья в нём хоть отбавляй.

А вот беседы наши... Всё как в песне.
Той песне, заедающей порой.
С не самым лучшим смыслом.
Ладно, в глупой.
В которой нет решения тех тем,
Которые так ва́жны нам обоим.
Которых очень много, словно рой.
Которые лишь время занимают,
Которое важнее этих тем.

Везде мы ходим вместе.
Под руку, по кругу.
Вообще, круги – они нам так милы.
Углов то уйма, даже в нас, отчасти.
Но как же хочется их все скруглить.
Чтобы не ранить нам друг друга, как обычно,
И перестать собой пугать других.